17 августа, 225 лет назад, родился Антон Антонович Дельвиг (1798-1831), русский поэт, эллинист, основатель «Литературной газеты», автор знаменитого романса «Соловей», лицеист первого выпуска, близкий друг Пушкина, Кюхельбекера, Боратынского. За свою недолгую жизнь он сумел внести неоценимый вклад в литературно-культурную жизнь России.
К А.С. П у ш к и н у
Как? житель гордых Альп,
над бурями парящий,
Кто кроет солнца лик
развёрнутым крылом,
Услыша под скалой
ехидны свист шипящий,
Раздвинул когти врозь
и оставляет гром?
Тебе ль, младой вещун,
любимец Аполлона,
На лиру звучную потоком слёзы лить,
Дрожать пред завистью
и, под косою Крона
Склоняся, дар небес
в безвестности укрыть?
Нет, Пушкин, рок певцов —
бессмертье, не забвенье,
Пускай Армениус, ученьем напыщен,
В архивах роется и пишет рассужденье,
Пусть в академиях
почётный будет член,
Но он глупец —
и с ним умрут его творенья!
Ему ли быть твоих гонителем даров?
Брось на него ты взор,
взор грозного презренья,
И в малый сонм вступи
божественных певцов.
И радостно тебе
за Стиксом грянут лиры,
Когда отяготишь собою ты молву!
И я, простой певец Либера и Темиры,
Пред Фебом преклоня молящую главу,
С благоговением ему возжгу куренье
И воспою: «Хвала, кто с нежною душой,
Тобою посвящён, о Феб, на песнопенье,
За гением своим прямой идёт стезёй!»
Что зависть перед ним,
ползущая змеёю,
Когда с богами он пирует в небесах?
С гремящей лирою,
с любовью молодою
Он Крона быстрого и не узрит в мечтах.
Но невзначай к нему
в обитель постучится
Затейливый Эрот младенческой рукой,
Хор смехов и харит
в приют певца слетится,
И слава с громкою трубой.
1814
К д р у з ь я м
Я редко пел, но весело, друзья!
Моя душа свободно разливалась.
О Царский сад, тебя ль забуду я?
Твоей красой волшебной оживлялась
Проказница фантазия моя,
И со струной струна перекликалась,
В согласный звон сливаясь под рукой, -
И вы, друзья, любили голос мой.
Вам песни в дар от сельского поэта!
Любите их за то хоть, что мои.
Бог весть куда умчитесь в шуме света
Все вы, друзья, все радости мои!
И, может быть, мечты моей Лилета
Там будет мне мучением любви;
А дар певца,
лишь вам в пустыне милый,
Как василёк, не доцветёт унылый.
1817
М ы
Бедный мы! что наш ум? —
сквозь туман озаряющий факел,
Бурей гонимый наш чёлн
по морю бедствий и слёз;
Счастье наше в неведеньи жалком,
в мечтах и безумстве:
Свечку хватает дитя,
юноша ищет любви.
1824
Комментариев нет:
Отправить комментарий