ПАВЕЛ АНТОКОЛЬСКИЙ. СЫН

Владимир Антокольский (1924-1942)

Во время войны Павел Антокольский руководил фронтовым театром. В июле 1942 года он ненадолго оказался в Москве и тогда же получил письмо от командира части, в которой служил его 18-летний сын Володя, мечтавший стать художником. 6 июля 1942 года младший лейтенант Владимир Анто-кольский был убит.

Из воспоминаний Маргариты Алигер:

«Я была... с первого дня, если не с пер-вого часа, рядом. Поначалу его горе бы-ло бурным, как у ребёнка. Он плакал, как маленький, а иногда впадал в гнев и неистовствовал, и кричал. На кого? На войну? На жизнь? На время? С ним всё могло случиться, но я чувствовала, что он справится, потому что он писал, писал почти непрерывно и чуть ли не с первого дня, и это было отдушиной для слёз, для криков, для гнева. Писал письма в часть, расспрашивал, как всё произошло. Писал друзьям. Писал дне-вник. Писал стихи. 

Поэма «Сын» практически начала пи-саться сразу, и это было огневым зна- ком того, что жизнь продолжается и будет продолжаться.

Тот факт, что поэма  стала писаться сразу после получения трагического известия, возможно, был способом справиться с огромным горем. Справи- ться не только самому, но и дать воз-можность помочь людям, таким же отцам и матерям, которые по всей стране получали похоронки на своих детей. 

Поэма была опубликована в 1943 году. Она стала мощнейшим оружием против врагов. Своей великой поэмой Павел Антокольский подарил своему сыну бессмертие, вложив в неё частичку его души и души всех молодых людей, не вернувшихся с той войны.

Сын (поэма)

Глава 10

Прощай, моё солнце. 

Прощай, моя совесть.

Прощай, моя молодость, 

милый сыночек.

Пусть этим прощаньем 

окончится повесть

О самой глухой из глухих одиночек.

Ты в ней остаёшься. Один. Отрешённый

От света и воздуха. В муке последней,

Никем не рассказанный.

Не воскрешённый.

На веки веков восемнадцатилетний.

О, как далеки между нами дороги,

Идущие через столетья и через

Прибрежные те травяные отроги,

Где сломанный череп 

пылится, ощерясь.

Прощай. Поезда не приходят оттуда.

Прощай. Самолёты туда не летают.

Прощай. Никакого не сбудется чуда.

А сны только снятся нам.

Снятся и тают.

Мне снится, что ты ещё малый ребёнок,

И счастлив, 

и ножками топчешь босыми

Ту землю, 

где столько лежит погребённых.

На этом кончается повесть о сыне.

1943