***
Когда я гляжу на летящие листья,
Слетающие на булыжный торец,
Сметаемые — как художника кистью,
Картину кончающего наконец,
Я думаю (уж никому не по нраву
Ни стан мой,
ни весь мой задумчивый вид),
Что явственно жёлтый,
решительно ржавый
Один такой лист на вершине — забыт.
Октябрь, 1936
Комментариев нет:
Отправить комментарий