Борис Пастернак был первым, к кому Варлам Шаламов обратился со своими стихами ещё из Колымы, и первым, к кому он пришёл 13 ноября 1953 года на следующий день по приезде в Москву после 18-ти лет лагерей и ссылки. Эта встреча стала важным моментом для обоих писателей.
Пастернак в это время работал над "Доктором Живаго" и был весь в рома-не. Но он понимал, кто к нему обратил-ся. За год до встречи он ответил на тет-ради со стихами Шаламова, которые передала ему жена последнего, обстоя-тельным, развёрнутым, щедрым пись-мом.
"Не утешайтесь неправотою времени..." – эта, ставшая знаменитой фраза Бори-са Пастернака, была произнесена им в письме, адресованном Варламу Шала-мову: "Не утешайтесь неправотою вре-мени. Его нравственная неправота не делает ещё Вас правым, его бесчело-вечности недостаточно, чтобы не со-глашаясь с ним, тем уже и быть чело-веком...".
Не обвиняйте время, в котором живёте, а сами трудитесь в поте лица и работай-те над собой. На собственном примере Пастернак доказал: и один в поле воин. И отдельная творческая личность спо-собна стать эпохой в культуре.
Для Варлама Шаламова, который полу-чил свой второй срок лишь за то, что высказался о Бунине как о настоящем писателе, Борис Пастернак – такой же подлинный русский писатель. Для него лично – творец, помогавший своими стихами выживать в нечеловеческих условиях:
"Как молитвенники в карманах
Носим книги твоих стихов".
"Вы честь времени, Вы – его гордость. Перед будущим наше время будет опра-вдываться тем, что Вы в нём жили...".
(Из письма В.Шаламова Б.Пастернаку от 12.08.1956 года)
Варлам Шаламов. Поэту
В моём, ещё недавнем прошлом,
На солнце камни раскаля,
Босые, пыльные подошвы
Палила мне моя земля.
И я стонал в клещах мороза,
Что ногти с мясом вырвал мне,
Рукой обламывал я слёзы,
И это было не во сне.
Там я в сравнениях избитых
Искал избитых правоту,
Там самый день был средством пыток,
Что применяются в аду.
Я мял в ладонях, полных страха,
Седые потные виски,
Моя солёная рубаха
Легко ломалась на куски.
Я ел, как зверь, рыча над пищей.
Казался чудом из чудес
Листок простой бумаги писчей,
С небес слетевший в тёмный лес.
Я пил, как зверь, лакая воду,
Мочил отросшие усы.
Я жил не месяцем, не годом,
Я жить решался на часы.
И каждый вечер, в удивленье,
Что до сих пор ещё живой,
Я повторял стихотворенья
И снова слышал голос твой.
И я шептал их, как молитвы,
Их почитал живой водой,
И образком, хранящим в битве,
И путеводною звездой.
Они единственною связью
С иною жизнью были там,
Где мір душил житейской грязью
И смерть ходила по пятам.
И средь магического хода
Сравнений, образов и слов
Взыскующая нас природа
Кричала изо всех углов,
Что, отродясь не быв жестокой,
Успокоенью моему
Она ещё назначит сроки,
Когда всю правду я пойму.
И я хвалил себя за память,
Что пронесла через года
Сквозь жгучий камень, вьюги заметь
И власть всевидящего льда
Твоё спасительное слово,
Простор душевной чистоты,
Где строчка каждая — основа,
Опора жизни и мечты.
Вот потому-то средь притворства
И растлевающего зла
И сердце всё ещё не чёрство,
И кровь моя ещё тепла.
19....(?)
Комментариев нет:
Отправить комментарий