Давид Самойлов
Два стихотворения – "Другу-стихотвор-цу" Давида Самойлова и совершенно пронзительное "Мундиры, ментики, на-шивки, эполеты..." Юрия Левитанского – это поэтический диалог поэтов-свер-стников о соотношении возраста поэта и уровня его поэтического мастерства, об особенностях отношения к миру и собственному творчеству. Два поэта предлагают в своих стихах очень раз-ные решения, но, тем не менее, что-то, по-моему, гораздо большее их роднит. И это не только фронтовая юность.
Давид Самойлов. Другу-стихотворцу
Ю.Л.
Всё, братец, мельтешим,
всё ищем в "Литгазете" –
Не то чтоб похвалы, а всё ж и похвалы!
Но исподволь уже отцами стали дети,
И юный внук
стихи строчит из-под полы.
Их надобно признать.
И надо потесниться.
Пора умерить пыл и прикусить язык.
Пускай лукавый лавр
примерит ученица
И, дурней веселя, гарцует ученик!
Забудь, что знаешь, всё!
Иному поколенью
Дано себя познать
и тратить свой запал,
А мы уже прошли
сквозь белое каленье,
Теперь пора остыть и обрести закал.
Довольно нам ходить отсюда и досюда!
А сбиться!
А прервать на полуслове речь!
Лениться.
Но зато пусть хватит нам досуга,
Чтоб сильных пожалеть,
а слабых уберечь.
Теперь пора узнать о тучах и озёрах,
О рощах, где полно тяжеловесных крон,
А также о душе, что чует вещий шорох,
И ветер для неё -- дыхание времён.
Теперь пора узнать про облака и тучи,
Про их могучий лёт неведомо куда,
Знать, что не спит душа,
ночного зверя чутче,
В заботах своего бессонного труда.
А что есть труд души,
мой милый стихотворец?
Не легковесный пар
и не бесплотный дым.
Я бы сравнил его
с работою затворниц,
Которым суждено
не покидать твердынь.
Зато, когда в садах
слетает лист кленовый,
Чей светлый силуэт
похож на древний храм,
В тумане различим
волненье жизни новой,
Движенье кораблей,
перемещенье хмар.
И ночью, обратясь лицом
к звездам вселенной,
Без страха пустоту
99увидим над собой,
Где, заполняя слух
бессонницы блаженной,
Шумит, шумит, шумит,
шумит морской прибой.
1978
***
Давиду Самойлову
Мундиры, ментики,
нашивки, эполеты.
А век так короток —
господь не приведи.
Мальчишки, умницы,
российские поэты,
провидцы в двадцать
и пророки к тридцати.
Мы всё их старше
год от года, час от часа,
живём, на том себя
с неловкостью ловя,
что нам те гении
российского Парнаса
уже по возрасту
годятся в сыновья.
Как первый гром
над поредевшими лесами,
как элегическая майская гроза,
звенят над нашими с тобою голосами
почти мальчишеские эти голоса.
Ах, танец бальный,
отголосок погребальный.
Посмертной маски
полудетские черты.
Гусар, поручик,
дерзкий юноша опальный,
с мятежным демоном
сходившийся на ты.
Каким же ветром
обдиралась эта кожа,
какое пламя видел он,
какую тьму,
чтоб, словно жизнь
безмерно долгую итожа,
в конце сказать —
"и зло наскучило ему"!
Не долгожители,
не баловни фортуны —
провидцы смолоду,
пророки искони...
Мы всё их старше,
а они всё так же юны,
и нету судей у нас
выше, чем они.
[1981]
Комментариев нет:
Отправить комментарий